MARGIE, la luna es rusa.
El cuello de Margie es alto y blanco,
como el blando oro blanco. Ducal.
Y en sus redondos cabellos
mi mirada sueña.
Cuando me mira —algún día podría mirarme—
la conozco de rosa a abril.
Yo me moriría, si pudiera morirme,
al pie de sus ojos en sazón.
(Porque me duelen las manos de tanto no tocarla,
me duele el aire herido que a veces soy)
-Jaime Sabines
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